从去了一趟诊所之后……开始知道……原来从生理上真的惧怕着日光……从此窝在影里……应了你想要的晦暗清淡……成天喝水……直喝到小腹隆起……
刚洗过的头发，没有心思去打理，它们于是在影那隐秘的气息中渐渐阴干，形状蓬勃如风中的植物。卷曲的，仿佛这些日时间爬过的藤蔓，疲惫的柔媚。你用手轻抚一下，指尖传来一样的馨香，却比想象中硬，这不禁令你心疼。
你吃半生不熟的水果，喝半冷不热的茶，读半懂不懂的法语小说，上网回半新不旧的信。不在天上，也不在地下。没有沉浮的悬于半空，你的生活。连叹息，也是半深不浅的。
被洗甲水的味道熏到快要窒息。猩红与宝蓝，轮番上演，你幽居生活的唯一消遣。指甲已经被腐的快吃不消了。
这个时候的你害怕一切涉及人性的命题，说穿了就是情感。你在任性回归着，逆流而上。回到女娲还未吹气之前的小泥人，或是还未被王子的吻唤醒的公主。那些还没有什么的时候，总是会，更简单一些。你抱着膝想，能够继续睡着，一低头也没有泪水滑落，那多么好。
但回忆却闯进梦的视野。你看见发抖的那一天，春天的阳光，许多人的相遇，和一种声音的开始。开始的无声无息。有的时候你想，故事这东西，其实永远是射线，开始的一端气定神闲伫立在那里，之后就是，无休止的延续。所谓的结局，总是远得，归于虚无。
你就得承受着他的永无休止，承受着他粗暴的霸占了你的梦，因为。[B]因为。[/B]
你的命其实就是这样被编织了起来。轻薄柔软的一方纱，暗着淡淡光晕的古色，梧桐的香，随翦翦的风扬进人迹灭绝的沙漠海。你的际遇，和缘分。
你安抚下那时曾经想把什么一脚踢开的温度过高的情绪，如同哄着自己宝贝的婴儿。坚硬所需要的还有时间与体力，所以你才会如此疲惫不堪。你在自卑的同时又总是不自觉地高估自己。这便是你总将自己置身于路上用以逃避的那个庞大而现实的悖论。
国庆到了，盛大的庆典到了。先是七月四，又是七月十四。那些同你一样生存着并被某种灵性主宰的巨大生命，那些似乎活着其实在亿万矛盾中苦苦挣扎的壮观存在，那些瓜分了大陆和海洋——这星球欲言又止的孱弱皮肤——而成就了自己或瘦小或伟岸身躯的，通常意义上的国家们，在为了自己的生日欢庆。如你，如你们。无论那些身体上，埋伏着怎样顽固的痈疽。
你想，这世界真是匪夷所思。人们总有理由快乐悲伤，而你这厢，却平静得仿佛逝者的心电图，毫无起伏，淡然如世界尽头的月光。
你就总以为自己住在[B]世界尽头[/B]，那个最接近[B]冷酷仙境[/B]的地方。
你暂时的无情无欲。你知道只是暂时，但没人知道这里用的是哪个星球的时间。
你真想大口大口尽情的呼吸。北国凛冽的风雪也好，江南如醉的飞花也好，大漠孤绝的狼烟也好，什么样的温度和味道，只要能令你大口大口的尽情呼吸，令你透过这口[B]活着[/B]的气。
你渐渐的觉得，人类大约都不可能像你这样清静淡然的在阴影里活着。你给自己唯一的解释，只能是，你的魂魄，或者其中的一部分，最为明亮的与阳光有关的那一脉，遁去了。
是了。你品着不温不火的茶，那苦涩居然都不凝重了。
你丧失了一切度量的感官。[B]因此。[/B]
你的眼里不再有迷茫或悲哀，抑或光彩。你的手指微微蜷曲，不抓也不放。你不会再为了什么那样激烈的哭或者笑，并且也没有因此而换来佛的智慧。你只是，说实话，走回了这一生最初的一场漫漫无期的休眠。这你朦胧感觉到了，是的，那股静悄悄的宁谧。你睡了。你睡了吧。
你告诉自己，需要时间。是的。这并不独特。我们都有着这样的时候，忽然淡成了柔软的水，等待时间，再慢慢一点点重新在我们身上酝酿着醉。
你见不得太阳，见不得光明。这个时候你只能守在你的影里，睡去，睡去，再醒来，并利用这长眠积蓄的体力，逐一思考那些永远存在着的严肃命题。包括令你逃避的悖论，也会像车轮一样碾过来。生活大概就是这样，你也不会依附于永远的清静。只是。[B]只是。[/B]
你需要时间。你最近很累。筋疲力竭，惧怕阳光，并且，需要喝很多水。
你在此休息。在此休息。那些动人的情景和人，被厚重的丝绒窗帘隔在窗外。
你在你的黑暗里安静的活着。不知道有一天走出去的时候，阳光中还能剩下什么。
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